gli orli delle nuvole contro il finestrino

la mappa della città disegnata sulla tua faccia nel letto la domenica mattina

la pasta fatta in casa

il burro salato marito della marmellata di albicocche

il notre dame, personale riferimento da e per ogni direzione

le strade, le baguette, le attese e le gambe consumate

la cognizione del tempo persa arrivando a far finire i pomeriggi alle nove di sera

il pic-nic nel prato, il canale dove si gioca a bocce e la senna con le rive piene di ragazzi, di musica improvvisata, di bottiglie che si passano, di mani che si prendono e labbra che si mangiano

il mont martre, le salite, il suo maghreb di contorno e il gioco del prestami un dito che ti faccio un braccialetto

i musei, fortini dove prendono vita le pagine dei libri d’arte

il letto di marie antoniette e i racconti che mi sono costruita negli occhi girando per versailles e il parco

i macarones

la vocazione anti-metro

certi tramonti che colano d’arancione

la sensazione d’aver lasciato indietro un sacco di cose che aspettano la mia prossima volta a parigi.